La primera vez que vi la foto de Florenci con sus dos lobas, sonriendo a cámara y con su pelo blanco, con seguramente más de 70 años, me eché a llorar.

Algo entre la incredulidad y la esperanza aparecieron en ese momento. Era parecido a un milagro. Florenci fue tan viejo que murió en 2004, con 87 años, a punto de terminar de comerse una pera. Fue la primera vez que pude imaginarme a mí, y a los míos, de viejos. En La Pastora, la ficción no solo es una herramienta de reescritura sino también un lugar de sanación. Florenci y yo nos conectamos a través del tiempo y el espacio. Con esta película quiero retratar, usando las palabras de Alice Rohrwacher para Lazzaro felice, “un pasado sin nostalgia, un pasado no acabado y que todavía se puede convertir en un potencial futuro. Un pasado como lugar de potencialidad”. Pero sobretodo, La Pastora es una película en la que el conflicto está en y con la mirada ajena, en los otros. Florenci tiene muy claro que él es un hombre. El problema es cómo el resto le mira y cómo él encaja esa mirada. Por eso esta no es una película que se pregunte qué es ser un hombre. Más bien, aborda qué preguntas son propias, cuáles son impuestas y a cuáles queremos responder. Porque el fin máximo, para Florenci y para mí, es encontrar un lugar seguro donde poder ser une, signifique eso lo que quiera significar. «Cuando estás en el monte, allí arriba con las ovejas, no tienes que ser ni hombre ni mujer. Eres tú y ya está».